Quando era miúdo, nunca pensei que as minhas resoluções de Ano Novo tivessem significado até as ter escrito num papel com a minha melhor letra. O ato de passar esses pensamentos para o papel tornava-os reais. Tão reais, de facto, que eu não tinha de fazer mais nada em relação a elas e muito menos de as pôr em prática, nem pensar. Em adulto, deixei de escrever o que eram, de facto, confissões de fracasso - para o caso de serem usadas contra mim, meu caro - mas, durante algum tempo, ainda fiz uma lista mental de todas as coisas úteis que faria para melhorar a minha vida e a vida dos que me rodeavam.

É certo que estes desejos mentais eram normalmente o resultado de um excesso de indulgência durante o período festivo e tinham pouco a ver com um comportamento "normal". Na verdade, a maior parte das indulgências ter-se-iam regulado por si próprias, de qualquer forma, assim que as tentações natalícias - como caixas cheias de chocolates extravagantes ou garrafas contendo bebidas espirituosas de cores impossíveis - fossem removidas. Mesmo que não fossem, muitas vezes a elaboração mental da lista - a versão adulta do inventário infantil cuidadosamente elaborado - era simplesmente suficiente para considerar que a tarefa estava cumprida e que não era necessária mais nenhuma ação. A admissão do pecado permite que o pecador continue com mais do mesmo.

Desistir

Desistir de fazer resoluções significa desistir do inevitável sentimento de desilusão ao quebrá-las a poucos dias do Ano Novo. Quer dizer, que maneira miserável de começar um novo ano - cheios de esperança, confiamos, e depois uma das primeiras coisas que fazemos é quebrar aquelas novas e brilhantes resoluções que tínhamos polido com tanto carinho durante as férias. Ali estão elas, partidas no chão. Não tens vergonha?

Não, é muito melhor evitar esses símbolos de pureza interior e bondade e simplesmente começar a fazer apenas uma coisa que não fez até agora na sua vida, mas que sempre prometeu a si mesmo fazer. Pode ser algo tão simples como arranjar o maldito trinco do portão do jardim ou cortar as unhas do cão. Ou pode ser algo exótico, como finalmente marcar aquela viagem a Shangri-la ou aprender a soldar. Tem de ser uma questão prática, que possa ser realizada dentro de um determinado período de tempo e, assim, concluída, com uma marca final no seu nome. Não deve ser uma virtude interior eterna e sem sentido, contra a qual nunca aparecerá uma marca. Não, tem de ser prática para que possa ser feita, terminada e esquecida. (Ou, no caso de Shangri-la, sonhar com ela para sempre).

Eu? Não estou a fazer nada disso. Como já disse, desisti de fazer resoluções sobre o que tenciono fazer para melhorar a minha vida. Em vez disso, tenho uma pequena lista mental de coisas que não vou fazer. No topo dessa lista para 2025 estão: não me sentir obrigado a ter conversa fiada com o meu barbeiro taciturno; não ter intenção de comprar aquela frigideira que o Miguel Esteves Cardoso acha que eu preciso; e não discutir com o talhante local que está convencido de que eu sou alemão. Não fazer estas coisas não me vai tornar mais virtuoso, mas pelo menos vai ajudar-me a sentir-me um pouco presunçoso durante algum tempo.

Author

Fitch is a retired teacher trainer and academic writer who has lived in northern Portugal for over 30 years. Author of 'Rice & Chips', irreverent glimpses into Portugal, and other books.

Fitch O'Connell